Oda Neperiana
No hay nada que le podamos ocultar a nuestra señora la mestiza de Lazarte si está sobre nosotros donde tan fácil para ella es penetrarnos y dejarnos retorcidos tal moscas aplastadas moscas verdes y amarillas moscas de la fruta virgen la de medianoche la de Daniel Santos ante la cual se prenden estrellas entre velas al pie de un manto cristalino nuestra señora que amó a la sombra temblorosa en la floresta derretida de Endimión el flaco
(su carita es de yute fosforescente así debe ser el sol devorado entre sus venas su accidentada faz traza el palpitante camino para el conejo lunar qaqcha maki de la tarde a punto de saltar lejos de la noche)
lo que nos repudia del brillo de nuestra señora es su origen la copula imposible que la marca es que ella no debería tener impedimento para realizar obtener cazar lo que desea poseer su deseo las nalgas de Endimión el flasco con los dientes privilegio de dioses aquella frustración que la viscosa tradición de los neo-ge-latinos atribuyen a diana una aberración a la divinidad presunción antropocéntrica total somos el ombligo salido del universo mis gases crean galaxias nebulosas gusanos supernovas alimañas que nos reptan entre las piernas mientras soñamos
para eso y contra aquello
el negro peregrino de la ideia
para ella que todo sea amor no es una presunción descarada sólo para nosotros como bien lo advirtió con irónica rebeldía un cavalo chamado Agenor quien dio al amor ese cuerpo transparente que damos forma con la vacuidad y la plenitud de nuestro cansancio aunque al propio Agenor nunca le bastó
nuestra señora a la par que la parca mora en gotas sobre nosotros podría ir chupándonos la carne ahora mismo secándonos lentamente desde cada poro sin que nos diéramos cuenta con cada bocanada llevándonos a nuestra mínima magnitud un cascarón de barro seco al ocaso al viento de los metales lanzando por cortesía
cuando las soplo)
ese poema de Jorge Eduardo
sentados en un parque
Publicado por cmp en Friday, December 11, 2009 0 comentarios
Exitus
Publicado por cmp en Wednesday, December 09, 2009 0 comentarios
A quien todo le duele es porque viaja sentado
Las versiones del mundo son barcos que navegamos con cierta presunción de creer que en él llevamos a los nuestros, aunque lo usual es que la mayoría, por querer viajar acompañado, aborde la finca más grande y espaciosa y otra vez glande, donde todos lleguemos sentados sólo con rozarnos o darnos una que otra mirada escondida, digna de traficantes de órganos humeantes. Estos barcos tienen que sortear escollos y costras levantadas, o sea, lo que hay debajo de ellas, sangre seca y revuelta como medusas en la arena. No zozobrará si te amarras a su mástil y te vuelves su eje, lo que la equidistancia del cielo y el mar, lo blanco y lo azul o azul y amarillo. Ahora bien, hay que reconocer que cada embarcación, como a cada pescado le pertenece su hedor, le corresponde una singular naturaleza, ya sea de madera o de plumas y/o ambas. Ello es la vorágine de los indecisos, leporelos crudos, quienes al optar por una resolución deben atravesar muros de marejadas enhiestas, una fila de pelillos erizados, tal partisanos a punto de ser fusilados, por la electricidad del cuarto menguante. Y no sólo eso, sino que tendrán que esquivar los escupitajos, desde las esclusas, de los lirondos caballitos de mar, leporelos cocidos y fosforescentes, buenos para nadar en cualquier rugosa superficie: una mano roída por los gusanos o una ensalada de queloides en la cara. ¿Acaso puedes brillar sobre una mesa de plumas o en su defecto volar con astillas en la silla? Si tu respuesta es sí, entonces, infecta alma caritativa, llévame en tu viada.
Publicado por cmp en Tuesday, December 01, 2009 0 comentarios
Charly
vivo en un agujero
tengo una ansiedad
como de año nuevo.
Nunca sé dónde estoy
nunca sé dónde voy
tengo miedo de la escena de la calle
tengo miedo que en la calle no haya nadie
esa es la rapsodia
de los que decoran el tiempo.
Por eso vivo en los tejados
viajo en subterráneo
amo a los extraños
mi comodidad sólo es mi aventura
nunca será igual
nunca nada dura.
Vos te querías comprar un perro?
pero soy un gato
Vos te querías comprar un perro?
pero soy un gato.
Publicado por cmp en Wednesday, November 25, 2009 0 comentarios
Lista insulsa con juicio estético
2.- Desayuno de media mañana; brownie de la risa con pecanas pasas y el amor maternal de mi compañera de oficina es un tamal grande.
3.- Mi estómago naturalmente es el mar rojo; en él zozobraría cualquier embarcación con nombre de mujer
4.- Y el efecto del brownie que llega piano.
5.- Pianissimo.
6.- De pronto me hallo en una marea de mesetas.
7.- Exagerado ya me conquistó.
Publicado por cmp en Wednesday, November 11, 2009 0 comentarios
Magoa
I
Me pregunto
si me despertará
la luna
antes que desaparezca
como una moneda
en el bolsillo
II
la amistad de las polillas
a fines del verano
es señal del buen
augurio su vuelo
es humo
donde se refleja
desenfocado y
desafinado
III
mi sino
está
en la silueta afilada
de los cerros
mi edad para ellos
es un guiño un raspón
el estornudo con el que
dispersan las generaciones
Publicado por cmp en Friday, November 06, 2009 0 comentarios
Exoesqueleto
un conducto tendido a lo largo
de la herida Soy hueco
como un cable de electricidad
Me lleno con lo que me toca
puedes atravesarme con una sonrisa
El dorado era un chamo
que perdimos una noche
en el humo de nuestra desbocada amistad
La hija de la lágrima es una gota de mercurio
dorada por la luz de charly júpiter y la cruz del sur
Publicado por cmp en Monday, November 02, 2009 1 comentarios
Sólo si fuera de a dos
Las gasas de la amistad no se deberían manchar con el deseo.
Mi deseo me hace naufragar. Me enturbia con su disposición
a la caricia, al juego suave. Y una caricia zozobra cuando no hay deseo.
Publicado por cmp en Thursday, October 29, 2009 0 comentarios
Retrato de familia
El padre ensucia
la bien dispuesta mesa
la madre funciona bien
la hija se transparenta
por la abundante regla
el hijo humea
su indiferencia
Publicado por cmp en Tuesday, October 27, 2009 0 comentarios
Nadadora de tabaco
Publicado por cmp en Tuesday, October 20, 2009 0 comentarios
Patricio
por darme la tranquilidad
del ocio,
apenas iluminado por la
lumbre de mi pipa shipiba
y el humo de mis ojos,
la tranquilidad que es
también heredad
de mi familia,
mágica
sanadora
estelar,
el apacible remanso
para la sombra temblorosa
(jaenense en una hamaca = paisaje del espíritu)
Publicado por cmp en Wednesday, October 14, 2009 0 comentarios
Azul
como ojeras
de mujer
Juan Arvizu
Juan, las ojeras
de la chica verde, vegetariana
por su infinita bondad,
no eran azules sino
violáceas y su perfil
se me hacía dibujado
con tinta china, mas
nuestra amistad,
lontana, era
como esas nubes
de polvo que se levantan
en el desierto,
esfumando
el horizonte.
Publicado por cmp en Tuesday, October 13, 2009 0 comentarios
Confesión de Ricardo de Loureiro
»Ah, mi dolor es enorme: todos pueden tener amistades, que son el amparo de una vida, la «razón» de toda una existencia: amistades que nos consagran; amistades a las que, sinceramente, correspondemos. Mientras que yo, por mas que me esfuerce, nunca podré corresponder a ningún afecto: los afectos no se materializan dentro de mí. Es como si me faltase un sentido, como si fuese ciego, como si fuese sordo. Para mí, se ha cerrado un mundo espiritual. Hay algo que veo y no puedo comprender; algo que palpo y no puedo sentir ... Soy un desdichado ... un gran desdichado, créame!
»En ciertos momentos llego a tener asco de mí. Escuche.
¡Esto es horrible! ¡Frente a todas las personas que sé que debería estimar -frente a todas las personas por las que adivino ternuras- me asalta siempre un deseo violento de morder sus bocas!. Cuántas veces no he contenido el anhelo de besar los labios de mi madre...
Sin embargo estos deseos materiales —aún no se lo he dicho todo— no crea que los siento en mi carne; los siento en mi alma. Sólo con mi alma podría matar mis anhelos enternecidos. Sólo con mi alma lograría poseer a las criaturas que acierto a estimar, y satisfacer así, es decir, corresponder sintiendo a mis amistades.
Publicado por cmp en Monday, October 12, 2009 0 comentarios
La armonía, me parece
Publicado por cmp en Tuesday, October 06, 2009 0 comentarios
Lavativa de un hipocondriaco
Ahora que la enfermedad me obliga a lavarme el cuerpo en el lavatorio del baño, me siento como una doncella pudorosa que se lava el cuerpo por partes para evitar la completa desnudez. Mostrando solo la piel que será restregada por la esponja y la espuma, me cubro el resto del cuerpo con la ropa y evito así que el frío perjudique más mi deteriorada salud. El frío que para la doncella que me figuro es el mozalbete cualquiera que sólo puede aparecer de mi exacerbado pudor, quien, en realidad, es nadie en particular, porque nadie hay en esta parte del bosque que acoge la madurez, marchita ya, de mis colgantes genitales.
Publicado por cmp en Thursday, October 01, 2009 0 comentarios
Apéndices
Publicado por cmp en Monday, September 28, 2009 0 comentarios
Nadadora de Agenor Azul e Amarelo
y usted no me creerá
en aguas turbias
y tersas de aspas tibias
cristalinas cual orina Allí
rodeado de líquido
violáceo me despliego
malva ondeo expandida
como todos
cuando creemos realmente
en la noche y crecemos
dando mordidas
a la piel que nos abriga
de la oscuridad,
generalmente los dulces
focos infecciosos de la belleza
equilibrista, baby lonest
ninfa do asfalto.
Pero sucede
y usted no me creerá
que entrego mi cuerpo
a plazos ingratos mas resistentes
como un hueso sin roer
que el humo deshace
perto do fogo Allí, y usted
no me creerá, me encuentro
con mi chalina verde
en el ombligo del huracán
y en el pecho un gavilán
Publicado por cmp en Saturday, September 12, 2009 0 comentarios
Narciso
Publicado por cmp en Wednesday, September 09, 2009 0 comentarios
De um cavalo chamado Agenor
Eu ontem fui dormir todo encolhido
Agarrando uns quatro travesseiros
Chorando bem baixinho, bem baixinho, baby
Pra nem eu nem Deus ouvir
Fazendo festinha em mim mesmo
Como um neném, até dormir
Sonhei que eu caía do vigésimo andar
E não morria
Ganhava três milhões e meio de dólares
Na loteria
E você me dizia com a voz terna, cheia de malícia
Que me queria pra toda vida
Mal acordei, já dei de cara
Com a tua cara no porta-retrato
Não sei por que que de manhã
Toda manhã parece um parto
Quem sabe, depois de um tapa
Eu hoje vou matar essa charada
Se todo alguém que ama
Ama pra ser correspondido
Se todo alguém que eu amo
É como amar a lua inacessível
É que eu não amo ninguém
Não amo ninguém
Eu não amo ninguém, parece incrível
Não amo ninguém
E é só amor que eu respiro
*Del tercer disco de Barao Vermelho, Maior Abandonado, letra de Cazuza a quien escucho de manera obsesiva.
Publicado por cmp en Monday, September 07, 2009 1 comentarios
Patio de fumadores
Me corto con el filo de tu lucidez
Nos arrastran las ganas de negar
Lo que acontece en nuestra cercanía
El humo lima las yemas de los dedos
El camino que tratamos de seguir
Nos lleva sentados hasta el ombligo
De un parque rodeado de edificios
Donde fumamos y escrutamos
El cielo
Como si de nuestras uñas se tratara
Veo que me crecen grises e irregulares
De puro nerviosismo
A ti en cambio
Te crecen cargadas y onduladas
de algo
Mojado como mi sombra que apenas
Se contiene
en este cuerpo blando
por tu regia indiferencia
Publicado por cmp en Wednesday, August 12, 2009 0 comentarios
Mario Santiago Papasquiaro (1953-1998)
en la vulva radiante de la estupefacción
/ Mi droga es respirar este aire caliente /
Traducir a la luna en mi piel
: hermanar mis heridas con su savia creciente :
A la orilla del fulgor del tren
Mi sueño es 1 viaje coital derramado
/ Mi escritura: mi cama /
Mi mujer: la pasión
Entre espinas & flamas
Me despierta el milagro
de beber mi arrebol
Pues del trébol se trata
De la vena maciza del ornitorrinco cantor
De la danza jadeante
De vivir en sazón
/ La chaquira del muerto la revende el adiós /
la barriada más lumpen es valeca del sol
Porque trago arcoiris
Porque cago relámpagos
Quizás vuelen mis ojos
Publicado por cmp en Saturday, August 08, 2009 1 comentarios
Me había orinado
Publicado por cmp en Wednesday, August 05, 2009 0 comentarios
Origen de Metafísica de Siesta para todos
Decripción
Es una puerta de entrada a vivir en calidad de echado eterno. Aunque el vulgo juegue con la idea de imitadores de muerto, la inactividad absoluta sólo se puede alcanzar echado o semi echado. Repárese en el hecho de Ab’ dulh Alfil Al ‘ ehlhí quien se mantuvo doscientos treinta años dormitando y entreteniéndose de vez en cuando con el sonido de los zancudos, llegando a descubrir 780 054 zumbidos diferentes; debido a que cada élitro posee distinta estructura y diseño, por lo que genera un sonido singular. Si bien es cierto, el origen de la conocida 3º máxima del Tetraedro de los Echados Eternos se puede atribuir a dicha experiencia, los más obtusos no pueden ver más que la literariedad de su aserción. En todo caso, dicha máxima aludiría al proceso para llegar al nivel de echado eterno, el mismo que requiere de esfuerzo, disciplina y concentración. Mantener la horizontalidad sin generar heridas en la piel señala el camino de la iluminación.
Máximas del Tetraedro de los Echados Eternos
1º La horizontalidad del cuerpo es el eje del universo (en el ombligo de la espalda se asienta la vía láctea)
2º No sólo la noche está hecha para descansar
3º Dos zancudos nunca zumban igual
**Imagen: foto de damien rudd
Publicado por cmp en Tuesday, August 04, 2009 0 comentarios
Autostop
Si hago autostop en los poemas de los jóvenes
sé que puedo caer en manos de añil solipsista
o de lúbrica sicótica Me pregunto si acaso
haya más que fetos enterrados en estas
carreteras solitarias para dejarme llevar
por El extraño y gentil miedo a mi sombra
ver en los charcos del camino los espejismos
negados a mi gozo como las mujeres salvadoras
de los amigos que traicioné a mansalva
demasiado tarde para derretirme en el vacío
cuenco de la culpa desenterrada de mis genitales
La arena sibilante pule mis huesos
el fornido paracas me eleva sin esfuerzo
ni malicia sobre las esfumadas autopistas
textualmente una llamarada azul:
“Yo no soy veleta, hijo, quizás probeta
y si me encamino hacia la cuerda floja
es porque lo que hago a nadie hace daño".
Publicado por cmp en Friday, July 31, 2009 0 comentarios
Sitiando Cártago
obligada a compartir su piel
más profunda —su laptop—
con su primita, La más dorada. Ella,
que guarda Cierta identidad Aparente
de clase cual un fantasma bajo la garúa
limeña— la Molina en realidad—,
es La entenada inmersa en la corriente
de Lo que fluye sin cauce —los febriles días
de la oficina— y una familia paralela,
incluida La empleada que la iguala
en privilegios. Ella es una constelación
ninguneada por sus ritos pequeños,
sus pares afilados —el que escribe—
y orificios oficiales —que desconozco—
excretadores como emperadores,
empaladores glamorosos,
arlequines carniceros de todo
color, de toda hiel —para los que
la sueñan—, los del apretón,
los de la pálida del todo fugaz —paja
mental—. El cuerpo del humo
es un lobo que me abraza
—sigue paja mental—en París
cual una llamarada pelirroja
de obús en mi desvelo..
Publicado por cmp en Tuesday, July 21, 2009 0 comentarios
Victorialand
*imagen: los dedos de charly del influenza, disco que no he escuchado ¿ni necesito escuchar?:
como escapar a tanto apabullante cariño
me abrumas, victoria
me interpelas como a gato
techero
pero ya no tengo pelos
ni uñas
sólo una canción
tu canción
chipi chipi
Publicado por cmp en Thursday, July 16, 2009 0 comentarios
muertas me deslumbran
del amor no quiero
mas que el humo
que los días dejan
en mis manos
cual gasa para cubrir
heridas.
Alimentas mi deseo
con aquello que sacia
Tu sed
es un animal cansado
que cebas con la desidia
que guardas para El cuerpo vacío
de la que te alimenta
con humo
le das a su calor
ningún mal
parecido al tuyo.
Quemado
kemado
Publicado por cmp en Friday, July 10, 2009 2 comentarios
Lucky (laqui)
Publicado por cmp en Tuesday, July 07, 2009 0 comentarios
Flores
Las flores de nuestra oficina no necesitan
luz solar. El viento acondicionado sopla
sus rígidos pétalos desde el cielo raso. Brindo
con bostezo y humeante café por la cabellera
Recogida con lápices de mi joven compañera
quien se viste con las primeras ropas caídas
de su closet estival. Al recuerdo de lo que me ha
de contentar, el dorado otoño de su espalda, sonrío
frente a la blanca página del monitor y las perras flores
se marchitan frente a mi esperanza.
Publicado por cmp en Tuesday, June 30, 2009 0 comentarios
Todo el amor que hubo en nuestra vida
La resaca llega con los años
nos baña los ojos
Dándoles un peso innecesario
Como la culpa que no tenemos
pero a la que nos adherimos
legítimos patricios progresistas
Entre rojos taxicholos y cerros de basura
Para entusiastas El glamour
De los excesos es un vendedor de crisis
existenciales
Entonces no hay perfume que no me haga vomitar
Las arcadas llevan un cartelito
que prohíbe arrojar desmonte / bajo
pena de golpe A dónde ir
con tu cuerpo doblado
Y tus pies gastados
De patear destellantes Latas de atún
lanzando dardos hacia nuestras
tibias glándulas Emplumadas
por El humo llevo alrededor
del cuello un amuleto El amor
es humedad y agitación
Y rápido se evapora
*imagen: didujo "ciudad del hombre araña", crayolas sobre cartulina, de diego martin
Publicado por cmp en Tuesday, June 23, 2009 0 comentarios
kiero lokear contigo (canción indi pop)
para encantar espíritus
animales Qué grito amuleto
he de usar para
alejar tu fantasma
acaso el colirio cristalino
o las gotas de arena
que guardo en el bolsillo
como lágrimas de alegría
que llevo directamente
a la córnea enrojecida
donde nos expandimos
sin comprometernos
sin Precaución ni autorización
Publicado por cmp en Tuesday, June 16, 2009 0 comentarios
Arvizu
pero tengo que ahogar mi amarga pena...
podría acomodar mi litera, un palo con clavos,
en su messa di voce tomaría mi desayuno
a Pessoa con herméticas señales de humo
que no duran de pie más de tres minutos
Publicado por cmp en Tuesday, June 09, 2009 2 comentarios
Medieval
sólo quiere ser saciado
no le hablo hasta ver
deponer su ambición
entonces le responderé
con una sonrisa de dos puntos
y paréntesis
le diré que es mi juego
no hablarle hasta esperar
que él lo haga primero
como jugar a no parpadear
sosteniendo nuestras miradas
cual espadas en un duelo
Publicado por cmp en Friday, June 05, 2009 0 comentarios
1º Bilis platónica
cuando de ti no poseo
sino tus palabras
evito así tenerte frente a mí
esquivo tu mirada
hablando mas que
por esta pantalla
si no te veo no existes
como el amor que
nadie se tiene aquí
Con tus palabras es otra cosa
no puedo amar lo que no me sorprende
las vacío de tu cuerpo
y las dejo a la deriva
como restos que el mar
abandona a mis pies
pues ellas en nada alimentan
mi ciega esperanza
Publicado por cmp en Thursday, June 04, 2009 0 comentarios
Alberto Hidalgo (Arequipa 1897 - BsAs 1967)
(...)Era una negrita de diez y ocho años, a mucho dar. Ni delgada ni gorda, al caminar movía el cuerpecito horizontalmente, en forma de oleaje, con una gracia impar, imponderable. Dentro de las órbitas tenía dos lámparas de 600 bujías que hacían un consumo arruinador de kilowatts. Iba de aquí para allá, iluminando los rincones, bailando como sobre cuerdas de circo en las miradas que los hombres le tendían. Todos teníamos ahuecadas las manos, de tanto agarrarle imaginariamente los senos: dos globitos de jabón, blandos como la leche, cuyos pezones se nos entraban inevitablemente por los labios. Yo sabía de memoria los puntos cardinales de su cuerpo. Conocía el camino de su sexo, podía trazar el plano de su voluptuosidad. Y en mi boca guardar el sabor de sus cabellos, de sus piernas, de sus axilas, de su humedad, de sus sudores, de todo.(...)En cuanto un hombre es desairado por una mujer, debe considerarse enamorado de ella. Obré de acuerdo con esta pragmática. ¡Estaba enamorado, y de una prostituta! Me aventuré en los usos de los amantes sin suerte. Una tristeza enorme se apoderó de mi espíritu. Y mi cuerpo empezó a trasuntar soledades de mi corazón. Mis ojos se oscurecieron como dos estanques. Perdí el apetito, la tranquilidad, el ápice de bonhomía que me restaba. Desde mi mesa la veía pasar con una avidez inaudita, lamiéndole el cuerpo con los ojos, desnudándola, oliéndola como un perro, poseyéndola cabalmente.
Publicado por cmp en Thursday, May 28, 2009 0 comentarios
Final del tragador de humo
Una de las pasiones que abandono
es el humo que me daña Lo dejo
como dejaría a una novia
Que vive para humillarme
Haciéndome insignificante
Accesorio de su deseo El blanco
Donde cebara su ira
Mi garganta
cual los libros que un día
destazó por placer De verme recoger
las hojas esparcidas en el suelo
como sangre arrojada en el baño
Publicado por cmp en Monday, May 25, 2009 1 comentarios
Valetudinarios Cía.
La semana pasada me convertí en un surtidor de verde materia. Ingentes cantidades de flema salían de quién sabe qué oscuras profundidades de mis pulmones, por lo demás, dos viejas bolsas de papel bulky. Así, aquejado por una bronquitis aguda fui el mártir de la oficina, ya que no falté casi ningún día. En realidad, la afección nunca me indispuso como para faltar, mas sí me incomodaba. Cada diez minutos tenía que ir al baño para descargar la flema que parecía se me iba salir por ojos, oídos y todos los poros de la cara. Las tibias palabras de apoyo de mis compañeras eran llamadas de atención, ya que consideraban que debía estar descansando y no andar metido en la oficina, con el terrible riesgo de contagiarles; lo que, por supuesto, era mi oscuro propósito. Como sea, recibía agradecido su preocupación. Sin embargo, la inmensa QWERT, quien debe bordear los quince años bisiestos, mostraba su atención por mi deteriorada salud con un extraño gesto de solidaridad. Éste consistía en reducir a la insignificancia mi mal, haciendo para ello un listado de sus dolencias, que iban desde extrañas punzadas en la mano izquierda, lo que podía presagiar un fulminante paro cardiaco, hasta la anemia producida por los minúsculos miomas de su virginal cuello uterino, que podía convertirse en un cáncer. No sé si su intención era levantarme el ánimo o exacerbar mi somática cobardía por la decadencia del cuerpo. En todo caso, lo que sí lograba era desviar la atención de mis compañeras hacia su adiposa e hipocondríaca personalidad, efecto que, por lo demás, me tenía sin cuidado. Quizá, creo yo, era su forma de hacerme sentir bien, y mostrarme que a pesar de mi afección debería sentirme dichoso, pues, no estaba en los umbrales de la muerte, como ella decía sentirse.
Publicado por cmp en Thursday, May 21, 2009 0 comentarios
El hombre que no podia dejar de masturbarse
Me masturbo tanto que me estoy enamorando de mí
dice la tradición que los narcisos mueren ahogados
por la fascinación de su reflejo
y dice mi experiencia que los gatos suelen purgarse
con las flores de sus orificios (de los narcisos)
Pero esta camisa me aleja tanto de mí
que en el espejo ya ni me reconozco
Una vela parchada ondea en medio del océano, seré yo?
Publicado por cmp en Tuesday, May 12, 2009 3 comentarios
Y el jefe de la tribu dijo
una corona de cerros verdosos y no
este maldito desierto alrededor de la nuca
mas no de arena donde los rosados pezones
terminan como dos pececillos boqueando en las cenizas
de un holocausto yunga ofrecido a las rezagadas nubes
para la estación seca de las pantorrillas
abras en la espesura del pubis paracas de albúmina
y los muslos reciban con devoción la espuma
que brota sobre las muertos al galope de las horas
un pulso que se expande en neblina atienda
la sinuosa corriente que corre por la espalda
donde sumerja los dedos ensangrentados el ungido
para seguir descalzo y sediento de caminos
Publicado por cmp en Wednesday, May 06, 2009 0 comentarios
LHC-CMP
De la belleza
Perro
de la belleza,
hasta cuándo
el sueño*
que a nadie te ata.
de estrelladas piedras, pepitas de coral, rubíes, cuentas de lapislázuli,
semillas de sangre donde anida recorrido el transcurrir de la niebla, de luna encendida por los afilados bordes de la lucidez, una mujer de sombras densas, que entrega, a los solitarios, caricias con el filo de una navaja.
Publicado por cmp en Wednesday, April 29, 2009 0 comentarios
Siesta para todos (mani(n)fiesto)*
Para recuperar el encendido equilibrio horizontal
Por las diez de horas atornillados a una silla
Publicado por cmp en Monday, April 27, 2009 0 comentarios
El Turista
En Cioran conocí un viejo cascarrabias Su ternura
era hostil y su belleza sucinta Aborrecía al viscoso
género humano y sus derivados El perro con alas
de seda y el gusano pelambre de mono Mas
por piedad que por ignominia y un frágil
arco del triunfo que nadie supo ver cuando lo veían
Su indiferencia era luminosa y dejaba rastros fosforescentes
en las pieles que estrechó a escondidas de sí mismo
Por aquella primera impresión lo confundí con el loco del tarot
pero su camino no era redondo sino plano
y más bien escarpado Hacia las mañanas venenosas
me ejercitaba ante el espejo que agredía con los pulgares
en ristre a fin de seguirlo hasta la cumbre de su repudio
a imagen y semejanza de una lasciva actriz
de cine mudo a quien desposé pues amaba sin malicia
Publicado por cmp en Thursday, April 23, 2009 0 comentarios
Pessoa?????
*Tomado de Fernando Pessoa. Escritos autobiográficos, automáticos y de reflexión personal. Emecé, 2005. Trad. Rodolfo Alonso
La caricatura de pessoa colgado es mía, la hice antes de conocerlo.
Publicado por cmp en Thursday, April 16, 2009 0 comentarios
Oro es en mí lo que no se ve
claro indicio que soy una mina
excavo con la tos seca y mojada
arrojo vetas rojas y encendidas
cual palabras que trago para evitar
la oscura ambición de las viandantes
sin saber que era una mina contagiosa
pudiendo dar mi veta por un roce
y llenar sus miserables vidas con toda
mi fortuna escondida entre carraspeos
y mucosidades transparentes
Publicado por cmp en Wednesday, April 15, 2009 0 comentarios
Autoretrato (n intento)
mi cara remendada cual mi camisa
que da cierto nivel de ruido
a nuestras reflexiones
como un zumbido de élitros mojados
sobre la cicatriz del labio reconozco
seguirán pasando
en una mueca de asco
de nuestra piel chamuscada
una dolorosa parturienta
Publicado por cmp en Tuesday, April 07, 2009 0 comentarios
SSSS
la vereda erizada de su lomo
luce como un gato amenazado por su sombra de perro
un puente que se suspende al humo de mi deseo
en fin, la resaca es un costal vacío que se llena con
coca
café
sporade
y torpes movimientos
que me dejan las uñas levantadas
hermosos hematomas hermafroditas
que se reproducen en serie por el hombro el filo
vi en el baño, carla valeria, al grillo de las constelaciones
me saludó pero se fue caminando a pesar que lo apuré
de puro puré y pánico que me saltara encima
y se fue cojeando (que mas da
de mis queridas heces
una sonrisa se esbozó entre mis ojeras
supuse que aquella era la apariencia
de la buena salud y la belleza
y me subí los pantalones
Publicado por cmp en Wednesday, April 01, 2009 0 comentarios
Heredad
Voy a heredar una úlcera
que me hubiese gustado conocer personalmente
es decir lamerla con cuidado de no quebrar
ni regañar su encostrado corazón
cuando empezara a sangrar
el limo amargo juntaría en mis manos
su ración de materia y me enjugaría con ella
el rostro los cabellos y saldría a la noche de las vociferaciones
recién nacido de una herida hija mía
tan puro y esbelto como una espada de grisú
Publicado por cmp en Monday, March 30, 2009 0 comentarios
A Juan Arvizu
Ni para darle a tu vida el tono sucio y gastado
Que ha dejado el tiempo en su belleza
Puesto que él es un hombre pegado a una voz
Y no una voz cubierta por el cuerpo insulso
de un hombre Un legajo de gusanos resentidos
O quizás no te da el espíritu para tan poco
¿Qué sentido pierde su camino dentro de mí
Cuando lo oigo? No podría decir sino oyéndolo
Y aun así pienso que el merecimiento de ello
Es demasiado para ser verdadero ¿Tanto
me miento que dudo hasta de mis apetitos?
Al final sueño que algo bueno se arrastra de mi vértigo
Si nada de lo que sobrevivo parte de mí Entonces
Estar a punto de ser hielo vidrio molido
o devolver lo comido Es tan aparente cual la carne
Que cubre mi deseo con el vendaje de sus venas
Verdes y cenicientas como mi faz tendida
Sobre los alambres de púas
Publicado por cmp en Thursday, March 19, 2009 0 comentarios
Fernando Molano
Petición
Si ustedes lo permiten, yo quisiera declarar que
he cruzado por la vida. Y aún me queda.
A veces temo que los hombres seamos sólo una raza
de náufragos perversos, y no exista en la isla el verdadero
amor como no sea el propio (o el de dos, a lo sumo).
Aún así a mí la vida me seduce, y siempre aguardo
a que en cualquier esquina me asalte la bondad de algún extraño.
De mi fragilidad ya ha sacado su provecho este
mundo en que he nacido: no creo amarlo mucho.
Pero adoro sus utopías, en especial las que han
muerto, y no he dejado de soñar el día en que triunfe
alguna revolución de hombres buenos, y pudiera
en ella sentirme a gusto, aun cuando nadie me ame
y yo esté solo.
Pero ocurre que ya me deja el tiempo, como a un
pasajero olvidado en esta pobre estación que es mi
casa y mi país. Y quisiera, al fin y al cabo, si ustedes
lo permiten, preguntar: ¿No sería posible, en lo que
queda, sin que hacia afuera me sigan empujando,
ocupar un lugar en el recinto?
- Bien: puede ya reír el auditorio.
**Poeta del candor del que me gustaría leer más, el texto pertenece a su libro "Todas mis cosas en tus bolsillos" y lo he tomado de aquí:
Publicado por cmp en Wednesday, March 18, 2009 0 comentarios
Blanca Varela (1926-2009)
Y voy hacia la muerte que no existe,
Publicado por cmp en Thursday, March 12, 2009 0 comentarios
Noticias del verano
Me gustaría aprender a dibujar
seca más rápido
que mis heridas
y sin antibióticos
ni expectorantes
Publicado por cmp en Saturday, March 07, 2009 0 comentarios
Gatopiano
"Con el fin de levantar el ánimo de un príncipe italiano agobiado por las preocupaciones de su posición, un músico creó un gato piano para él. El músico seleccionó gatos que tuvieran tonos de maullidos diferentes y los dispuso en jaulas lado a lado, de tal modo que cuando una tecla era presionada, un mecanismo lanzaba un golpe sobre la cola del gato apropiado. El resultado era una melodía de maullidos que se volvían más vigorosos cuando los gatos más se enojaban. Quién podría evitar reírse ante tal música? Así el Príncipe fue curado de su melancolía."
Descrito por Athanasius Kircher, erudito jesuita del siglo XVII en su Musurgia Universalis (1650).
Publicado por cmp en Monday, March 02, 2009 0 comentarios
Resaca de un mea culpa
Estamos en un local abarrotado de gente y ruido, celebramos la vida. Soy el único chico en una mesa de mujeres, todas ellas compañeras de la oficina, una oficina que sólo sirve para perder nuestro valioso tiempo por un puñado de monedas. El alcohol me aniega y yo pierdo norte, camino sin orientación, mas respiro. La inundación deja una isla para las funciones motrices básicas o, acaso, es que ellas funcionan bajo el purísimo alcohol. Dejamos el local. Camino y hablo lo que no debo hablar. Mi deseo me lleva de la mano como una madre. Me acerca a una compañera de oficina que, extrañamente, pretendo sin saberlo, quien también está tomada pero no ebria. Luego, se cierra el telón. Despierto en una habitación desconocida. Alzo la vista y la claridad del día me golpea, veo unas cortinas rojas, escucho el tráfago de una avenida demasiado transitada. No estoy en mi casa y lo que es patéticamente peor nadie me acompaña en esta cama ajena. Me levanto aturdido y hago una llamada a S. Me explica cómo he llegado aquí, un hostal. Le agradezco a mi amiga por su práctica manera de salvar la vida del montón de carne curtida en alcohol que fui. Voy al baño, me exprimo desde la cintura hasta el cuello, vomito y la cabeza empieza a latirme. Vuelvo a la cama y descanso. Por la noche, llamo a mis otras dos amigas para disculparme por el accidente de imponerles mi inconciencia y, sobretodo, mi torpe cuerpo de animal sedado. C, la chica a la que pretendí en mi inconciencia, me disculpa no sin dificultad. Me dice que no puede creer todo lo que le he dicho y hecho, que ha sido demasiado. Le digo que no recuerdo nada, que no fue mi intención hacer que se sintiera incómoda. No me cree y me vuelve a insistir si realmente no recuerdo nada. Le digo que no, que nada de lo que haya dicho o hecho esa noche está en mi memoria. Se extraña y me dice que ya no importa, y con tono de madre resignada agrega que no lo vuelva a hacer. Me disculpo nuevamente y corto, perdonado pero compungido por la vergüenza.
II
Cuando estamos en el almuerzo, los retazos de lo que fui esa noche empiezan a aparecer en la boca de C, así aparezco tambaleante con las manos inquietas, posándose en tibias zonas que no son permitidas para los amigos. Aparezco también balbuceante y brutalmente honesto, lanzado por mi deseo contra la menuda persona de C. Esos retazos que ella no ha podido digerir, puesto que apenas habla de ellos con perífrasis, me hace sentir que ahora me teme. Me siento un poco apenado, mi deseo me ha hecho ver como un monstruo, aunque más propiamente como un sátiro, al menos, según los fragmentos que C ha ido soltando para el solaz de nuestras sobremesas. A pesar de mi timidez, aquello no me incómoda, hace mucho que la doxa ha dejado de generarme mala sangre, aunque siempre es una lucha constante. En otro día y en otra sobremesa, aparezco girando de un poste, colgado de un brazo, según S, bailando como una estriptisera del show de la barra. Todo lo que dicen me suena como si hablaran de otra persona. Obviamente no me afecta porque no fui consciente de ello. Lo que me interesa saber es cuánto de mí, de ese yo que no veo, hizo posible aquello. En todo caso, interesante sería que ese yo aflorado también pudiera ser invocado sin necesidad de dichas bebidas espirituosas. Aprendizaje de la ebriedad?. Como sea, desinhibido por el alcohol, pude lograr toda esa performance indigerible para la pobre C. Por otro lado, si bien su indigestión se debe a mi exceso, también, creo yo, a su forma de ver el mundo. Ella es la persona más centrada que he conocido, quizás por eso vive de manera equidistante de sus emociones. Además, tiene un envidiable sentido de la responsabilidad, que le fue entregado por las circunstancias y que ella se empeña en pulir llevándose trabajo para su casa, cosa, esto último, que repruebo tajantemente. Además, es un ser bienpensante, y no de la boca para afuera, como la mayoría en estos tiempos profanos, sino desde su pequeño gran interior, que imagino amoblado con la fornitura de la belle epoque. Jamás le he escuchado pensar algo oscuro del prójimo, se diría que todos los días se despierta con el corazón levantado, es decir, en un estado de bonhomía tan natural como amanecer con un día de sol. Yo sé que su claridad está en sus huesos, es su esencia, aunque ella se empeñe, de pura humildad, en atribuírselo a los frutos de su religión. C es católica, apostólica y romana practicante. Su fe no es rígida aunque la defiende como si defendiera a alguien de su familia. Esta flexibilidad ante la vida, a pesar de ser una comprometida seguidora del dogma católico, la desarrolló de pequeñita cuando se preparaba para ser bailarina de ballet, así su flexibilidad corporal ha devenido en otra espiritual, razón por la cual soy su amigo. La primera vez que debatí con ella desde mi postura más escéptica, comprobé que su posición era imponente y maciza como una iglesia románica. Más también, debo confesar que las siguientes veces que he buscado la madeja de su dogma ha sido por simple afán provocador, cual gato que juega con las hilachas de la abuela. Es más, creo que este ánimo pueril es el que ha aflorado la noche áquella y me ha llevado, desde una exaltada arrogancia pagana, a desplegar una especie de caridad sensual empeñada en tentar con mi escasa carne a la buena de C. Obviamente, no fue su fe lo que me impidió saborear mi oscuro objetivo sino su sensatez.
Publicado por cmp en Monday, February 23, 2009 0 comentarios
Poema de Ou Yang Hsiu (1007-1072)
Chang Yu anda ahora por el Sur. Y yo,
desgraciado de mí, soy como una
cuadriga que ha perdido los caballos de
la derecha y de la izquierda. Su
recuerdo, como un enemigo potente, ataca
y me derriba. El endeble enjambre
de mis pensamientos lucha en vano contra
el embate. Todos los hombres
respetan el trabajo intenso, pero en
el ocio y el reposo encuentran
paz y felicidad. Y a mí, ¿qué me sucede?
nada, salvo que no puedo soportar
la pérdida de amigos. Hace mucho que no
escribo poemas. Mis ideas son como
un pastel pegajoso. Cuando la tierra buena
permanece inculta, la hierba
desaparece, substituida por la maleza
difícil de azadonar. Cuando no
se usa un pozo todos los días, el agua
no se mantiene pura. Por azar,
he abierto un libro de Mei y he olvidado
todo lo demás, mientras el sol se
ocultaba tras los aleros. Los gozos de la
poesía, para quienes los aprecian,
aumentan con el tiempo y la familiaridad.
Su riqueza nunca acaba de saciar.
Los hombres de esta época me inspiran
compasión. Nunca hablan de cosas
interesantes. Carecen de ambición y mueren
sin llegar a conocer la música de
los versos. Pero yo, que tengo la fortuna
de apreciar esos placeres, cuanto
más los saboreo, mejor los entiendo y más los
necesito. En el ocio que me dejan
mis obligaciones, me quedo en casa para poder
gozarlos en paz y me maravilla que
mis escasos medios me hayan permitido
distrutar estos poemas tanto,
que me siento como un caballo desbocado.
Publicado por cmp en Tuesday, February 17, 2009 2 comentarios