redención (flujo violeta de 1998)

Quién ha escrito aquí antes,
quién ha escrito,
dicho o amado aquí antes
sobre estas pieles
quién osó derramar aquí
su tinta negra de inmaculado corazón que no se da cuenta
de ver el amor de un cuerpo sin prestigio
que no amamos pero odiamos
leer con la obligación de no mirar por la ventana,
entonces no conocía :
el miedo al vacío
de tener el pecho
sonando como
una campana, ves,
eso era todo,
Pero no está bien dicho
lo que se quedó antes tentando la memoria,
posibles lecturas de algún garabato en la arena, en el papel en blanco como este momento, recuerda estas palabras,
puede ser
lo único que
nos quede, pero
no des razón para voltear la página ahora que
han detenido esta mano para pensar,
no más de cuarenta segundos,
más despacio, idiota!,
los reflejos de la intertextualidad aparecen cuando menos los esperas,
así como el amor,
el miedo el vacío
y volvemos al inicio,
mas quién ha dicho que esto se puede entender o sentir?
yo sólo espero pasar el tiempo
y bajar por la tarde
ahora que el sol hace vibrar las ventanas
de este barrio miserable que no se parece a nada
informe para mañana y para siempre; no
veo la necesidad de estar aquí perdiendo
el tiempo podría ser una buena excusa
sin imágenes que adorar
—bajo su vientre el oculto fuego
de un tatuaje en la piel permanece

aleteando y dicen que es un arte

que se extinguirá pronto—
entonces me cubrí de heridas
y tuve sexo anal con mi novia, Shiny shiny boots of leather, wiplash girlchild in the dark,
pero ella ya era otra,
amaba bajar
la bajada balta
y ver el mar
mientras caía el sol entre sus piernas;
era un momento glorioso y fácil poder decir te amo, estoy seguro de eso ahora, en fin,
el caso es que esta chica tenía unos gustos retorcidos y amaba mis heridas como una loca (que yo me hacía sólo por y para ella) a los gatos,
los solitarios amantes de la luna
y la paja
esas son las etapas del hombre, chico,

quémalas sin maña, siempre con dedicación
serás un buen tipo, mientras no desees
a la virgen ni a tu madre virgen que te concibió
por obra y gracia sin dolor con una sonrisa
blanca blanca como la sangre vino tinto
que bebe el cura de la capilla de tu barrio miserable

que no se parece a nada, excepto a un lugar

donde nadie te encuentre si es que está con ánimos de buscarte,
búscale un nombre mientras tanto
a la mujer que tanto amas
(qué coloquial te has vuelto, querido)
porque ella amaba la poesía y yo amaba cuando la poseía, mira, lo estoy intentando hasta acabar con la tinta negra
sobre la mancha blanca: no veas afuera

el tiempo anémico no pasa de hoy,
todo está en su lugar
donde deben estar mientras ella abraza a otro
( la alteridad me altera, debo reconocerlo)
en mi lugar
de origen
de final,
de todo escribo en estas líneas,
palabras propicias contra el maleficio
de la ausencia, dichas de soledad
las manos llenas que se agitan como
doncella que no soporta los tambores de su pubis

qué o quién anuncia la música de guerra
que extraño suena el dolor parecido al silencio,
la página en blanco, el miedo...
Ya estaba escrito, todo estaba escrito corazón blanca campana del dolor siempre al corazón del tiempo van estas manos inútiles que han sido tuyas siempre han sido tuyas
por eso son mías:
eco de un portazo final, alguien se enoja.
El tráfico de palabras nunca termina
siempre hay un lugar común donde reposar nuestros huesos, look outside; otro movimiento de manos,
otro corazón?;
signos de interrogación cerrando la tarde y tu nombre que no se atreve en cursivas siquiera a dejar el cielo de cartulina y los treinta grados de ironía del último meridiano : Lugar de la leyenda (herida de tu nombre).